Отчего поют деревья

* * *

Cегодня погода хмурится
И в птичнике тоже темно.
Сидит на насесте курица
И смотрит в слепое окно.
Сегодня погода - гадкая,
Нельзя ни летать, ни гулять,
И хочется стать лошадкой,
Чтоб не кудахтать, а ржать.
Чтоб травку жевать, а не просо,
И летом в ночное ходить.
Мечтать - это, знаете, просто,
Гораздо сложнее - быть.

* * *

Шаром стеклянным -
Катится осень,
Шаром стеклянным -
Да в неба просинь,
Изжелта-серым,
Что твой хрусталь,
И года нету....
...И очень жаль...

Отчего поют деревья

Как в тетради, в каждой клетке,
То ли цифры, то ли буквы,
Так и воробьев на ветке
Больше с каждою минутой.

Как диезы и бемоли,
Словно ноты в нотоносце.
Там у них собранье, что ли?
Экий шум стоит несносный!

Я мелодии обычно
Слышу в воробьином гвалте.
И сидит, как ключ скрипичный,
Толстый голубь на асфальте.

О счастье

На пути моем рябина
Потирает руки-ветки.
Вот изрядная картина
Убегающего лета.

Вся в браслетах ягод красных,
В серьгах, в бусах-ожерельях
Ловит трепетно и страстно
Солнца яркие мгновенья.

Мы - не так ли украшаем
Шею, уши и запястья,
В постоянном ожиданье
Вечных проблесков от счастья?

Чахнем от тоски и муки,
Коли нет его в помине...
...Потирает ветки-руки
В свете солнечном рябина...

* * *

Лесовик в треухе теплом,
Что из мха и хвои соткан,
Полюбил однажды тетку,
У которой нос - морковкой.

Он укутал плечи милой
Шалью из еловых веток,
Чтобы ей не зябко было -
Ни ответа, ни привета.

Он украсил ей обнову
Вышивкой из разных шишек,
Бахромой из игл сосновых -
Ничего опять не вышло.

Из рябиновых рубинов,
Из топазов желудевых
Ожерелье приносил он.
Хоть улыбка, хоть бы слово!

Как-то в оттепель влюбленный
На заветную поляну
Заглянул - да так и обмер.
Нет на месте Несмеяны!

Только снег осевший, темный,
Шаль еловых веток теплых,
Вышивка с ее обновки,
Одинокий нос-морковка.

Ржавый ангел

Среди скульптур необычайных,
Что вольно бродят по газонам,
Он повстречался мне случайно
В своем железном капюшоне.

Он словно в поисках покоя
Забрался в дальний угол сада
И наблюдает за рекою -
Он ликом обращен к ограде.

Он словно истинный пустынник
От прочих всех отмежевался,
И ржавым колоколом пыльник.
Ах, нет, хитон. А может, ряса?

Его лицо спокойно, плоско,
Спокойно от страстей и смуты,
И крылья холодны и жестки,
И медленно ржавеют ступни...

Изогнут перст его грозящий,
Во всем обличье - осужденье...
Да ты, мой милый, настоящий
Пророк возмездья. Ангел тленья...